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A música Eu quero você como eu quero traz em sua melodia doce um toque de melancolia. A cantora quase se desfalece em um choro cantado. Fica no ar um sentimento de frustração, na harmonia da sedutora canção, caminhando em contraste com o desejo de transformar o outro, um amigo, um amor, um filho, à nossa feição. […]

Deitou-se no antigo sofá. Era noite, via pelo lusco-fusco os contornos da cortina balançarem com o vento que vinha da janela. A cabeça manteve-se erguida, no braço do móvel. Sentia-se reconfortado com o cobertor de lã a aquecer seu corpo. Antes de dormir, ouviu as músicas de seu mp3. Eram melodias antigas, que o remetiam

O futebol parece teimosamente viver de polêmicas. Mais uma surgiu no centenário corintiano. É a velha história do copo meio cheio e meio vazio, que pode servir como reafirmação pessimista ou esperança otimista. Os torcedores adversários disseram que o Corinthians só celebrou a data em um evento na rua, junto à população, porque não tem

Prefiro descrever uma onda sonora a uma escrivaninha de um escritório de luxo. Não sei bem montar diálogos corriqueiros, tendendo obcecadamente a divagar sobre conflitos da alma. Só se eu fosse um protagonista da moda, daqueles bem-sucedidos, dinâmicos, arrojados, antenados, com expertise, cheio de termos atuais, vestiria um blazer casual com uma camisa com estampas

Bom dia menino rebelde, cabelos lisos, franjeados. Dentro do carro batuca um rock, lá fora vê passos acelerados. Para ele chegar à escola, me pergunta por que tanta pressa. Joga futebol, brinca e se envergonha, come chocolate que é bom à beça. Pula do banco levando a mala, sobre rodinhas ao estilo Pinóquio. Perninhas brancas,

Tentei recordar o nome de um hotel barato no qual fiquei em Paris. Era em uma ruela, entre prédios antigos. A rua desembocava em outra movimentada, com uma casa de crepes aconchegante e branca. Paralela, corria a boulevard Saint Michel, à noite iluminada por luzes amareladas, transmitindo o glamour nas mesinhas espalhadas nas calçadas e nas

Teu olhar é um oásis no deserto urbano. A tarde escapa por trás dos prédios, deixa em seu rastro o atrito entre o asfalto e o homem. E teu olhar é a vegetação a se estender pelas paragens de minha consciência, enquanto vago pelas ruas secas. Hidrata minha pele para o bem do metabolismo de

Bialik era o nome da escola em que seu pai o colocou na infância. Bialik era um escritor judeu russo, conhecido, do início do século passado. Bialik, para ele, foi a história da história. Lá aprendeu a ler e escrever. E enquanto seu pai estava deitado na cama, no hospital, ele sentou-se à beira do

Na tarde de quinta-feira, ensolarada e seca na cidade, a médica utilizou-se do instrumento da dedicação para operar o milagre e conduzir o paciente de volta à vida. E nesta mesma tarde, o maestro, em gestos cênicos, transfigurou-se nas ondulações sonoras da orquestra apaixonada. Como espectador, um escritor se inspirou na magia, relativa àquele momento,

O jornal deixou de publicar as crônicas de um famoso músico sobre futebol. Suas palavras sensíveis e poéticas foram consideradas divagações. Falavam do subjetivo justamente para aqueles que repetem já sem pensar que “futebol é uma caixinha de surpresas” e que, paradoxalmente, não entenderam a imprevisibilidade dos textos. Se o futebol imita a vida, e