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Eu queria que os dias passassem mais devagar, para lembrar cada gesto, cada sopro de vida no ar. Ter tempo de enxergar almas que não vejo, entender argumentos, razões, até mesmo más intenções. Desarmar rancores com amor e paciência, sem o orgulho da convivência, desapegado da aparência. Queria ter tempo para encontrar soluções, me estabilizar […]

Carro e bicicleta entraram juntos em uma ponte. Era noite. O motorista, logo adiante, notou algo estranho. Acelerava fundo, mas via pelo retrovisor a bicicleta se aproximar. A sensação foi das piores, como muitas que já teve. Sentiu-se fraco por não conseguir, nem com o motor do possante, se distanciar de um veículo de pedal,

Ele navegava em um barco turístico no coração da África. O entardecer se fechava lentamente pelas águas cintilantes do Zambezi. Revoadas de pássaros emergiam da vegetação abundante. Nas margens, hipopótamos preguiçosos mantinham apenas a cabeça de fora para respirar ou espiar. E no leito do rio, o sol lançava seus últimos raios. Aquele momento tranquilo

A verdadeira palavra escrita tem movimento. É como um casulo que abre e permite os vôos de uma borboleta colorida. É a palavra que toca, transporta, se torna imagem. Penetra na alma de quem a lê, esmiúça os sentimentos, mobiliza a intuição. Remete ao paladar, visão, olfato e audição. Não é a palavra morta, opaca.

O filho da puta entrou na sala e encontrou a puta que o pariu. Ela o acolheu em seus braços flácidos. O rosto barbudo e atormentado se aqueceu no corpo sofrido, ainda resistente. No pálato, o amargor deu lugar a um gosto de ternura. E sem dizer palavra, o olhar grato se expressou como um

Três amigos andavam pela linha do trem. A neblina campestre encobria o cenário de vultos, ao ritmo dos sapatos em atrito com pedrinhas. Até que um outro elemento entrou em ação. Um trem, vindo em alta velocidade furou a montanha e se avolumou monstruoso por de trás deles. Só perceberam após o apito da morte,

Aristóteles dizia que a arte é uma saudável imitação da realidade, encenada ou escrita. Seu professor Platão era radical contra os artistas: propunha o ostracismo para os poetas da República, por considerá-los enganadores. Mas, sem saber, Platão criou uma obra de arte. Genial, o Mito da caverna projeta uma verdade em forma de representação. Nesta metáfora o

Os cachorros da minha irmã latem muito, pulam, enchem a gente de arranhões. É só buzinar lá da rua para se ouvir uma sinfonia de uivos, ganidos eufóricos por encontrar gente, receber carinho, brincar. Sopra da sala da casa um furacão de impetuosidade e afeto. Duas fêmeas pretas, uma peluda, outra de pelo liso. O

O homem que se arrependeu entrou na bolha do tempo feita de sabão. Girou no ar, envolvido pela esfera transparente. Viu raios de luz se intercalarem. Abriu as mãos para interceptar mistura tão colorida, como se isso desfizesse acontecimentos que o levaram até ali. Em vão. Ploc, a bolha explodiu, instantes de azul, verde e

Drummond vagava pelas ruas de Copacabana com passadas suaves. Em seu rosto magro e por trás dos óculos de intelectual, estava estampado o mapa da paz. Cumprimentava conhecidos com discrição pelas esquinas. E desfilava sua simplicidade nas ruas bucólicas do bairro. Enquanto atravessava as sombras acolhedoras da região, parecia mergulhar em sombras internas em busca